Publicada pela Via Leitura (Grupo Editorial Edipro), a edição apresenta uma tradução direta do russo, assinada por Rafael Bonavina, doutorando em Letras Estrangeiras e Tradução pela FFLCH-USP. Desta forma, a cadência lírica e a sutileza das palavras escolhidas por Dostoiévski são preservadas e permitem ao leitor brasileiro se conectar com a musicalidade e a delicadeza da prosa. 

A Noite Branca é um fenômeno comum em locais próximos às regiões polares, nos quais o Sol, mesmo se pondo, permanece pouco abaixo da linha do horizonte, resultando em noites iluminadas e oníricas. Nesse cenário, um jovem sonhador que, durante quatro noites de encontros fortuitos, vive uma intensa história de amor e esperança ao lado de Nástienka, uma jovem dividida entre a espera pelo retorno de um antigo amor e a possibilidade de um novo começo.  

Essa aproximação entre dois é marcada pelo contraste entre a paixão idealizada e a realidade frustrante. É um retrato da delicadeza dos encontros humanos, mas também da dor de quem ama sozinho. 

Para os amantes de romance, a narrativa é um mergulho intenso na solidão, nos desejos inatingíveis e nas ilusões que muitas vezes sustentam a vida cotidiana. Ao mesmo tempo em que emociona, questiona a fronteira entre os delírios de amor e os fatos, temas que atravessam grande parte da produção literária do autor. 

Aliás, nova edição de “Noites Brancas” reafirma a atualidade e a força de Dostoiévski, aproximando novas gerações de um texto que, mesmo escrito há quase dois séculos, continua a ressoar com intensidade nos corações dos apaixonados. 

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O sucesso de bilheteria em terras eslavas, somada a uma indicação ao Oscar em 1970, permitiu que o longa-metragem passasse pelas franjas da Cortina de Ferro de um mundo polarizado pela Guerra Fria. No entanto, esse mastodonte (com três horas e 52 minutos) não preservou seu relevo na memória daquela filmografia associada à Revolução de Outubro, empalidecendo no tempo, sobretudo diante de conterrâneos como “Quando Voam As Cegonhas” (Palma de Ouro de 1958) ou “Andrei Rublev” (1966).

Melhor sorte teve uma versão lançada por Richard Brooks, um americano da Filadélfia, em 1958, graças à escalação de Yul Brynner (o curió de “O Rei e Eu”) e de um William Shatner (o Capitão Kirk) ainda num período de galeto a belo canto, antes de assumir os controles da nave Enterprise. Mesmo popular, essa adaptação hollywoodiana nunca chegou a dar à prosa de Dostoiévski uma tradução cinematográfica à altura do que sua escrita produziu para a consolidação da Modernidade. 

O legado dele vai além da retidão do verbo na descrição da perplexidade humana. Sua herança mais valiosa é a postulação da tolerância como acordo moral para viabilizar a sobrevivência. É desse postulado que parte a montagem dos Karmázov em cartaz na Arena do Sesc Copacabana até 25 de janeiro. Blat assina a dramaturgia com Manoel Candeias. Tira dela uma frase que lhe (e nos) serve de astrolábio (para a vida): “Não sei o que eu faria com quem inventou essa história de Deus”.

Blindados em figurinos alvíssimos de Isabela Capeto (também responsável pela direção arte), o elenco de 13 artistas parte para cena para entender o que vai ser do nosso futuro sem lastros e sem o Rivotril da fé. O que será do mundo quando se instaurar a certeza de que “livre arbítrio” deixou de ser um patrimônio épico da Humanidade com a hipótese da Morte (ou inexistência) do Divino, do Absoluto? É Dostoiévski quem faz a pergunta. Em seu romance sobre fraternidade (ou a falta dela), o escritor desafia sua Rússia a viver sem o colete salva-vidas da existência do Senhor. Se Deus não é por nós, quem será? Fiódor Pavlovitch Karamázov, personagem interpretado com esplendor por Babu Santana na peça de Marina e Blat #squn (só que não).

Na canhestra soberba de coronel que tem, esculpida com arrogância por Babu, o patriarca dos Karamázov é o signo de um viver que a população russa desaprendeu a ter quando Lênin chegou. Antes do Outubro de 1917 (data do supracitado levante revolucionário leninista), ele era o retrato de uma mesquinharia crônica. Era um sovina orgulhoso dos tostões em sua algibeira, tratando os filhos (Dmitri, Ivan e Aliêksei), os manos do título, como fardos que dispensa carregar. A aridez com que os trata piora quando embarca numa espiral de paixão cega por Gruchénka. A personagem carrega a flama tempestuosa da transição de séculos, flertando com o empoderamento dos modernos. 

Gruchénka simboliza contornos de ruptura com a objetificação na montagem de Marina e de Blat, que assegura às atrizes Luisa Arraes e Sol Miranda sucessivas apoteoses. Delas recebemos uma ligeireza que atualiza um debate urgente contra submissões, livrando Dostoiévski de um verniz historicista de solenidade. 

A cada corrida pelas escadas da Arena do Espaço Sesc vem uma lufada de incerteza, questionando instituições (a família, sobretudo) há muito enferrujadas. Quando baixa Eurythmics em cena aí o pagode russo baixa em Copa de vez, fazendo reinar a irreverência de uma encenação inquieta, viva.  

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